与何沣一起被卖过来的还有两个中国人，其中一个昨日死在了擂台上。

“哥哥，你就在这里慢慢堕落吧。”藤田知理了衣服，笔直地站立，“藤田家需要有人撑起来。工藤叔叔会带我学习谍报方面的知识，这个仇，我去报回来。”

再次面，是他的二百六十一场比赛。

他不知那是什么曲，演奏的是老人还是年轻人？是男人还是女人？

“打呀！躲什么！”

地黑拳，众所周知，血腥、疯狂、毫无规则可言，多的是绝命于此的亡魂。不论招式，不生死，除了胜利，什么都不重要。

藤田知推开他的手，“你看清楚我是谁？”

这一倒，养了足足半年。

他的脑海中总是浮现谢迟的模样。回忆起两人曾经在夜晚南京的安静街携手散步，在秦淮河上游船，听着岸边唱小曲的声音，和好听的评弹。

他顿时变得暴躁不安起来，就算每一场全胜，到时候他的也废了。

在这每一天，他们都计划着逃跑，可屡逃屡败，地拳场守卫森严，里里外外三铁栏。每每被抓回来，免不得被几个大汉捆起来一顿毒打。

“打死他！”

场地昏暗压抑，只有几束刺的白光打在擂台上，照着两血脉贲张的。

“等我。”

他翻了个，从桌上拿起杯，艰难地喝了。

藤田清野爬着过去拾起糖，放在手心轻轻了，宝贝地窝到怀里，喃喃自语，“我知，我对你来说是特别的。在南京的时候，别的病人都没有糖果，你只给了我。”他爬回原位，继续对着黯淡的烛光写剧本，“你等等我，我们的故事很快就写完了，用不了多久，以后再叫我的演员们演来，全世界演，全世界演……”

藤田清野从怀里掏一颗糖，“你看，你给我的糖，我一直没舍得吃。”

“小日本，老死你！”

“.烂这个小贱.！”

这是何沣最不想面对的场面，他可以与任何一个国家的拳手击斗，可面对自己的国人，怎么也不去手。

何沣被理好伤，扔回了小黑屋。

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？”

那个小提琴手总是在这个演奏，每每听到音乐声传来，总是能逐渐抚平他浮躁的绪。

藤田知抢过糖扔去一边，“够了！你能不能清醒！”

……

何沣倒了去。

何沣闭着，呼渐渐平缓来。

山的第一场就被打成这样。

还要再赢七百八十七场。

脑袋里装了个电台似的，不停被悠的电波萦绕着。

在无数骂声中，他听到熟悉的、亲切的、温的，国语。

他平躺着，看着墙上记录的数字。

何沣在不停的退让中选择了失败。可对方并不知他是同胞，即便在宣布结果之后，仍他在地上挥拳。

这里的拳手没有名字，有的只是代号，何沣最初叫“黑龙”，但因一次比赛他被打到血淋漓、伏地不起，濒死之际却一招锁住对方咙，反败为胜，引起全场沸腾。鲜血将上的应龙刺青染的血红，他的代号便被改成了“赤龙”。

虽然三餐丰盛，居住环境也不差，还有专人照顾他们衣起居，定期检查。可没有人愿意失去自由，除了台上搏斗与练扫踢铁的时间，什么都带着镣铐，像个牲畜一样被关在封闭的地，永不见天日。

他拿起那张照片，对着铁门上小窗细透的微光看着她。

一年来，这个代号逐渐成了地拳场的香饽饽，有他的比赛总会为拳场赢来更多的钱码赌注。在熟客里，这是匹不要命的嗜血黑，又狠又凶，战绩显赫。很少有人能赢得过他，可久的暴力，使他的五劳七伤。

浑散架一般的疼。

此次对决的是一个中国人。

看似随意的招式，凶残无比，即便他已经收了很多力。

远又传来隐隐的音乐声。

台的观众呐喊不止，