“太晚了。”

她将额抵在林清韵的肩上，静默了片刻。

然后，伸手，解开了她脑后蒙的帕。

这渴望清晰而灼人，如同暗夜中燃的火焰，几乎要吞噬理智。

但她不要。

心那灭的疼痛与悔恨，仿佛被那一个个吻，那一句。

林清韵接过那罐茶叶，垂眸，了声谢。

烛光重新映帘，林清韵有些茫然地眨了眨，睫上还挂着细小的泪珠。

苏瑾独自走在回正院的甬上。

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苏瑾抬手，用指尖将她颊边一缕被泪濡的发丝，轻轻地别到耳后。

她走到那面模糊的铜镜前。

轻柔地包裹了起来，虽然依旧存在，却不再那么撕裂肺腑。

夜风清凉，带着香，却不散她心与齿间那灼的、翻涌的。

“小说，前两日往书院听讲，得了些空闲。”

不再是慌中的草草了事，而是带着一郑重的、期待的心。

的温柔。

她看见苏瑾近在咫尺的脸，那双总是沉静如潭的眸里，此刻翻涌着她从未见过的、烈而复杂的绪，有怜惜，有确认，有一沉甸甸的温柔，也有一丝……勉力压抑的什么。

我都知。

恨意，已在今夜的泪海与碰中，悄然消弭。

而……那崭新的、陌生的、令人心悸又充满不确定的，才刚刚破土而。

走到月门边，她停，背靠着冰凉糙的砖墙，闭上，地了一气，又缓缓地、地吐了来。

目光掠过镜旁案角，那里放着一只白瓷小瓶，瓶画着几素雅的兰，是前些日事“顺带”送来的手香膏。

声音平稳，心却不自觉地加快了些。

吻停了。

然后，一步一步，走向她。

她的手，被苏瑾轻轻地、却不容置疑地住了，包裹了自己温的掌心。

不是惶恐，不是不安。

三日后。

她方才住的，不仅是林清韵解衣的手。

再开时，声音带着压抑的沙哑，和一前所未有的克制。

苏瑾的呼有些不稳，温地拂在林清韵的颈侧。

像是一个信，一个提醒，一个连结着过去与现在、痛苦与温存的纽带。

没有再看那件摊在箱上的血衣，也没有再看林清韵。

事来送新制的茶，一罐犹带着清新香气的雨前龙井。

说完，她站起。

不要她在泪中付，不要她在罪疚中献祭，不要她在黑暗中盲目地索取藉。

林清韵跪坐在原地，望着她离去的影黑暗，久久未动。

步伐看似平稳，背影却透着一丝罕见的、不易察觉的僵。

它需要更清醒的日夜去浇，需要时间去生，去变得韧，方能真正扎，开属于它们自己的。

“回去歇息吧。”

她松开手，为林清韵将微散的衣襟拢好，抚平。

她没有用。

是一经历了狂风暴雨、泪海血污后，重新站稳脚跟，即将踏上一段全新旅程的、平静的期待。

她低声说，声音恢复了些许平稳，像是在对林清韵说，也像是在对自己说。

“这就够了。”

她要的，是林清韵在光睁开，清醒地看清彼此，看清过往与现在，不再逃避，不再自毁。

但此刻看着，心却微微一。

今晚。

她抬起手，将发髻拆开，重新细细地、不疾不徐地绾好。

转回房，关上门。

附带一句信，声音平板，神却比往常多了一丝不易察觉的恭谨。

更是自己险些再次失控的、汹涌的冲动。

她在心里，轻轻地、无声地，念了一遍这两个字。

只是提起门边的灯笼，转，走了门外稠的夜之中。

动作轻柔得像对待一件易碎的珍宝。

镜中的人，眸清亮，虽然底还有一丝未散尽的疲，但角着一自己都未曾察觉的、柔和而定的弧度。

“请姑娘今晚得空时，过去书房说话。”

脸上似乎还残留着那条帕柔的，和那人温柔而灼的温度。